A quince años de su fundación, los Premios CaSa no son ya una convocatoria, son un manifiesto. Una revuelta estilística. Un recordatorio incómodo —y luminoso— de que el corazón de México no late en castellano, sino en ochenta tonos de tierra, polvo, trueno y viento.
El martes 24 de junio, en el IAGO —ese templo laico que huele a tinta, humedad y Toledo— se presentó la edición 2025 de este certamen que sigue empeñado en algo que para otros es obsoleto, la dignidad lingüística.
Nada hay de folclore en estos premios. Aquí no se trata de rendir homenaje al indígena como postal, sino de reconocer —con pesos en la mano y papel en imprenta— que la literatura en lenguas originarias no necesita traducción para ser universal.
Desde 2010 hasta 2024, más de 2,200 trabajos han llegado al CaSa desde cerros, costas, valles y cordilleras donde no hay WiFi, pero sí cuentos, cantos, lágrimas.
Se han premiado ya a 199 escritores en zapoteco, mixteco, mazateco, triqui, chinanteco, mixe, chatino y ombeayiüts. Y este año, con $30,000 para cada categoría, se premiará a las mejores obras en narrativa, poesía, canción, literatura infantil y tradición oral. No hay simulacro, hay 30 mil razones para escribir en la lengua que mamá cantaba.
En el estrado, figuras como Daniel Brena, Sara López Ellitsgaard, Flavio Sosa y Alma Rosa Espíndola no hablaron en futuro. Hablaron en resistencia. En presente de indicativo. “Esto no es un premio, es un rescate”, pareció insinuar cada voz. Y en efecto, entre materiales didácticos entregados, obras gráficas donadas por artistas y jurados que sí entienden lo que leen —porque lo leyeron primero en la lengua de la abuela—, los CaSa se han convertido en una barricada con diccionario y xilografía.
Francisco Toledo, el gran ausente, sigue siendo el gran arquitecto: sus huaraches de barro aún dejan huella en el patio del CaSa. Este premio es su forma de decir: la lengua se defiende, no se decora. Se escribe. Se publica. Se lee. Se premia. Y si hace falta, se grita.
La convocatoria 2025 cierra el 29 de agosto. Las palabras vuelan, pero algunas cruzan montañas: en zapoteco, en triqui, en las lenguas del rayo y del maíz.